hier zullen wij de winter doorbrengen en dagelijks zullen onze vermoeide handen oefenen voor een mooier handtekening
en als wij hier ooit vandaan gaan waar anders dan in magere wachtzalen, in dunne tramhokjes zullen wij nog rust vinden?
ook bij de dieren zullen wij niet thuishoren – wat ons ontbreekt is een veilige pels, het geluid van vleugels
herfst
de herfst is nog het mooist wanneer al dat onnuttigs in kleuren wordt gezet en de wind overmoedig de vensters opent om de niet verzonden brieven van de tafels weg te vegen
het licht mager steeds trager over de helling en vager wordt het vergezicht klammer het laken en de lippen gesloten
zo is de herfst eenzelvig en kortstondig en een morgen veel te vroeg op verse sneeuw betrapt
Slapeloos
’s nachts als ik wakker word en niet weer in kan slapen raak ik je lichaam aan dat groot en slapend naast mij ligt soms draai je weg van mij, vermoeid, alsof je zeggen wil dat ik mij heb vergist
soms ook kom je dichterbij en lig ik op het licht te wachten met je warmte in mijn hals en ik denk dat ik je ooit verliezen moet – dat zeg je niet maar ook weerleg je niet dat je zal weggaan en alleen zal wonen boven op de schaduwloze kalkplateau’s waar altijd wind is waar zomerregen onverrichterzake in de grond verdwijnt
de spotlijster zat achter de kat aan heel de zomer dreef de spot, spot, spot pesterig en hanig; de kat kroop onder schommelstoelen op de veranda zwaaistaartend en keef iets tegen de spotlijster dat ik niet kon verstaan.
gisteren kwam de kat kalmpjes de afrit opgelopen met de spotlijster levend in zijn bek, vleugels gespreid, mooie vleugels klapperend gespreid, veren uiteen als vrouwenbenen, en de lijster spotte niet langer, hij vroeg iets, hij bad maar de kat die aangebanjerd kwam door eeuwen heen wou niet luisteren.
ik zag hem wegkruipen onder een gele auto met de lijster om die naar elders te rommelen.
de zomer was voorbij.
Vertaald door Peter Verstegen
Charles Bukowski (16 augustus 1920 – 9 maart 1994)
The Original Ice Cream Stand door Tom Harris, 2020
The Icecream People
the lady has me temporarily off the bottle and now the pecker stands up better. however, things change overnight– instead of listening to Shostakovich and Mozart through a smeared haze of smoke the nights change, new complexities: we drive to Baskin-Robbins, 31 flavors: Rocky Road, Bubble Gum, Apricot Ice, Strawberry Cheesecake, Chocolate Mint…
we park outside and look at icecream people a very healthy and satisfied people, nary a potential suicide in sight (they probably even vote) and I tell her “what if the boys saw me go in there? suppose they find out I’m going in for a walnut peach sundae?” “come on, chicken,” she laughs and we go in and stand with the icecream people. none of them are cursing or threatening the clerks. there seem to be no hangovers or grievances. I am alarmed at the placid and calm wave that flows about. I feel like a leper in a beauty contest. we finally get our sundaes and sit in the car and eat them.
I must admit they are quite good. a curious new world. (all my friends tell me I am looking better. “you’re looking good, man, we thought you were going to die there for a while…”) –those 4,500 dark nights, the jails, the hospitals…
and later that night there is use for the pecker, use for love, and it is glorious, long and true, and afterwards we speak of easy things; our heads by the open window with the moonlight looking through, we sleep in each other’s arms.
the icecream people make me feel good, inside and out.
Charles Bukowski (16 augustus 1920 – 9 maart 1994) Andernach in Duitsland, de geboorteplaats van Charles Bukowski
„Warum sollen wir denn in Urlaub fahren?“ „Weil alle Familien das im Sommer so machen.“„ Aber wir doch nicht. Wir können uns genauso gut in unserem Garten entspannen. Zu Hause ist es doch auch schön.” „Du Mistkerl! Gönnst uns keinen Spar. Hockst nur auf deiner Scholle. Ein elender Langweiler bist du.” Es ist ein Streit entbrannt, den ich gut kenne, an dem ich nie Teil habe und von dem ich hoffe, dass er so ausgeht wie jedes Jahr. Ich bin auf Vaters Seite, ich verstehe auch nicht, wozu Ver-reisen gut sein soll Warum machen sich die Leute die Mühe, packen Koffer, treffen allerlei Vorbereitungen, steigen ins Auto und stellen dann auf der Autobahn in einer kilometerlangen Blechlawine, die sich kaum von der Stelle rührt. Obwohl Mutter sich auch dieses Mal nicht durchsetzen kam, gibt sie nicht gleich auf, sie schreit ihre Enttäuschung heraus, beschimpft Vater und rennt aus dem Wohnzimmer. Ihre stampfenden Schritte hallen durch den Flur. In der Küche schimpft und flucht sie weiter, steigert sich in eine Tirade hin-ein. Ihre Worte dringen bis in mein Zimmer, die Tür ist wie meistens angelehnt. Der Streit ist entschieden, Mutters Gebrüll erscheint mir sinnlos und dumm. Sie muss wirklich geglaubt haben, dass es diesmal anders ausgeht. Wir sind eine fünfköpfige Familie in einem gepachteten alten Haus. Vater hat es aufwendig renoviert, neue Stromleitungen verlegt, einen Durchbruch in die Flurwand gemacht, eine Tür eingesetzt und so den Anbau mit dem Resthaus verbunden. Er hat auch den Garten angelegt, nachdem er das überwucherte Gelände gerodet hat. Für unseren Schäferhund hat er einen Handzwinge gebaut. Wenn er tagsüber im Büro ist, sperrt Mutter den Hund ein, kommt Vater nachmittags nach Hause, lässt er Arco raus. Ich führe Arco ungern zum Hundeübungsplatz, der Weg ist ziemlich weit und Arco zerrt wild an der Leine. Vater hat ein Stachelhalsband gekauft, das Arco würgt und ihm ins Halsfell sticht, wenn die Leiter gespannt ist, aber das scheint er nicht zu spüren. Wenn Arco andere Hunde sieht, dreht er komplett durch, und ich weiß nicht, wie ich ihn dann festhalten soll. Vater fordert mich nur selten zur Mitarbeit auf, mal gibt es etwas zu tragen oder ich soll ein Brett halten. Manchmal bittet er mich, den Rasen zu mähen, wird aber nicht böse, wenn ich es ein ums andere Mal vergesse.“
De plastisch chirurg bestudeert haar aandachtig zoals een oude Chinese koopman de barsten in een celadonkleurige pot zou lezen die hij inpakt voordat hij die over de groene zee naar Korea en Japan verscheept. Kraaienpootjes in de hoeken van haar heldere ogen, lange, delicate, gebogen lijnen rond haar mond, haar bovenlip lijkt op een valse snor van fijn geëtste, kleine verticale lijntjes. Ze is gevangen in dit Clytaemestrische web van de vloek van haar eigen lot. Net als Roquefortkaas bewaard in een grot in de Dordogne, verraden haar zich verspreidende blauwe aderen haar ware leeftijd; of net als supergeleidende elektronen – kristallen van tijd in een kwantumrooster – is haar geval er een waarin haar geest verandert in materie.
